Sonnet

Que tu es, Ciceron, un affetté menteur,
Qui dis, qu'il n'y a mal sinon que l'infamie
Si tu portois celui que me cause m'amie,
Pour le moins tu dirois que c'est quelque malheur.

Je sen journelement un aigle sus mon coeur,
J'entens un soing grifu, qui come une Furie
Me ronge impatient, puis tu veus que je die,
Abusé de tes mots, que mal n'est pas douleur.

Vous en disputerés, ainsi que bon vous semble,
Vous philosophes Grés, et vous Romains ensemble,
Mais je croy pour le seur qu'un travail langoureux

Est douleur, quand Amour l'encharne dedans l'ame,
Et que le deshonneur, la honte et le diffame
N'est point de mal, au pris du tourment amoureux.